Segundo intento de Carme Chacón de liderar un partido divido por una derrota “sin paliativos” el 20N. Lo intentó en mayo y no pudo ser. Ahora, vuelve a la carga. La ex ministra de Defensa, catalana y miembro del PSC, tira de sus antepasados andaluces para conseguir apoyos.
El reto es grande tras una derrota histórica y la ‘reconquista’ de Chacón en hercúlea: convencer a los suyos y, si lo consigue, liderar al PSOE en el intento para recuperar ayuntamientos, comunidades e incluso gobierno del Estado.
La catalana ha fijado su primer objetivo: Andalucía. Nada sabíamos de sus antepasados andaluces que hoy han salido a pasear para convencer fuera pero también dentro del PSOE. Aquí dejo los que ha sido, para mí, los titulares de su declaración de intenciones contra Rubalcaba y el PP.
- “Soy catalana y soy nieta de andaluces”
- “Nadie es mejor ni peor que otro por ser de un lugar u otro. Mi origen tiene que ver con mi causa y mi causa traspasa fronteras”
- “Lo único que no tiene que temer el PSOE es al inmovilismo”
- “Yo no me rindo. Soy una inconformista como lo es el socialismo”
- “Los políticos del PP se comportaron como parásitos de la crisis”
- “Elegí Olula porque Andalucía es el corazón del partido socialista obrero español y es aquí donde quiero estar”
EL GÜRTEL ES UN BOOMERANG
Baltasar Garzón se sienta en el banquillo. No en el de los suplentes porque, hasta la fecha, no ha perdido la titularidad. En el banquillo de los acusados. Por más que ha tratado de eludir la fatídica posición sedente en tan desagradable taburete, casi un cadalso, la maquinaria procesal ha terminado imponiendo sus normas ante las maniobras escapistas del magistrado. La gloria de las estrellas se hace cenizas al contactar con la atmósfera de la realidad. La línea imaginaria del Gürtel ha descrito una curva inopinada y ha retornado a la posición del lanzador que se creía omnisciente y todopoderoso.
He dedicado varios artículos en este blog a la actividad pública y funcionarial del señor Garzón. En alguna ocasión, defendí su intervención protagonista en el feo asunto de los GAL. Entendía entonces, y ahora reconozco mi equivocación, que actuaba guiado por una voluntad férrea y bien intencionada de hacer justicia y no justicierismo. Craso error. El transcurrir del tiempo modifica la interpretación y las campanas de la revancha tocaron a muerte del estadista político que pudo ser. Un buen Maquiavelo debe tener la conciencia sucia y prístinas las acciones. No olvidemos que los actos nos hablan de la organización del cerebro y de las angustias del alma.
Un grupo de personas ha hecho causa con el señor Garzón. Entre ellas, jueces y fiscales. No podían faltar entre los adeptos la actriz Pilar Bardem y el diputado Llamazares. Todos parecen entender que la Vista es un auto de fe escenificado por la Inquisición Judicial contra el último guerrillero antifranquista. El desconocimiento de las causas revela, además de ignorancia, maldad. El señor Garzón no ha sido imputado en este proceso por su incompetencia en la investigación de los crímenes durante el régimen de Franco. Ni hablar. El juicio oral se ha abierto por la posible comisión de sendos delitos de prevaricación y contra las garantías constitucionales. A tenor de lo que se conoce del sumario, don Baltasar, en su afán de machacar a Correa y Crespo, cabecillas supuestos de la Gürtel, autorizó intervenir el teléfono para informarse de qué hablaban estos señores con sus abogados. Y claro, esa interceptación es ilícita a no ser que concurran circunstancias tasadas por la propia ley. Estas circunstancias no se daban y el señor Garzón no es un ignorante en esta materia.
El ascenso a ciertas alturas de los ochomiles puede obnubilar las mentes hasta el punto de que los escaladores se sienten diosecillos inalcanzables. La efímera permanencia en la cúspide antecede a la dura y terrenal bajada a la humanidad. No pocas veces, el resbalón mortal se produce en la confianza del descenso. Ay, cuando las ilusiones nos hacen alucinar.
Este articulista escribió allá por 2009 un artículo en este mismo blog. Analizaba las consecuencias del caso “Escuchas”. Decía en el mismo que Garzón nos sumía en el estupor. De escándalo en escándalo. Y expresaba textualmente: “el tema de las presuntas escuchas ilegales a abogados defensores en el caso Correa/Gürtel, va a traer cola” (…) Sería lamentable, de creer que el sumario del caso Gürtel es lo bastante garantista, que el don Vito hispano se librase del rosario de imputaciones por mor de una chapuza como la que se atribuye al juez Garzón. Si éste quebrantó las garantías constitucionales, recogidas en el artículo 536 del Código Penal por autorizar escuchas no fundamentadas o insuficientemente motivadas, podemos golpearnos de bruces con el muro de la nulidad de las actuaciones. En cuyo caso, el autor del presunto delito incurriría en la pena de inhabilitación especial para cargo público”.
Un juez, señor Garzón, ha de ser, antes que nada, garante y, después, impulsor de las investigaciones. De alterar esta prelación, se convertiría en arte y parte. A partir de ahí, a tomar por saco el deber de tutelar los derechos de los imputados. Y es que, amigos, no hay peor cuña que la de la misma madera. Dicho de otro modo: donde las dan, las toman. Me lo repito constantemente para mi acción particular. Para que no se me olvide.
Un saludo.
YA HIEDE VER A ESTA SUBNORMAL PANFLETARIA.
TO BE OR NOT TO BE: CARME O CARMEN
El ser o no ser de Shakespeare no pierde actualidad. La vida genera la duda. Duda que se puede disipar en muchos casos. Duda que gusta de mantenerse en otros. Duda que interesa abonar cuando conviene. Esa es la cuestión, que escribió el genial escritor inglés. El problema no residía, según Salvador de Madariaga, en si el príncipe Hamlet se debatía entre el ser o el no ser. La cuestión era más profunda. Se trataba de que Hamlet fuera incapaz de ser. He ahí la gran tragedia del personaje.
La señora Chacón fue ministra de Defensa -el qué defendiera me ofrece fundadas sospechas- del bien ido Zapatero. Mujer reivindicadora de su Carme catalán, cambia de pronto su vieja aspiración nacionalista y ahora se deja llamar Carmen, nombre español donde los haya. La duda de esta señora es si llamarse Carme dentro de su esfera de privacidad o si adoptar el Carmen en su ámbito público. El señor Joan Rosell, presidente de la patronal, fulminó el catalanismo para pasarse al castellanismo a partir de su ascenso a la cúspide empresarial. Acaso los escrúpulos de Rosell se enfundan en pieles de distinta categoría que los de la señora Chacón.
Carme es catalanista. Carmen es españolista. A ver con qué comodín jugamos el póker marcado. Nos creemos la realidad nacional con que, anteayer mismo, definía a Cataluña o podemos pensar que aquella definición era un simple proyecto dialéctico. Sin embargo, cómo explicar que el “noi” de Dos hemanas y la “noia” de Felipe considerasen a Cataluña como nación sin Estado. La señora Chacón se ha revelado más territorialista que Carod y Mas juntos. Al menos no se dejaba adelantar un milímetro en su carrera hacia el separatismo de aquella autonomía.
Pasaba. De la cuestión social, pasaba. Del problema económico, se escabullía. De todo lo que le alejase de su discurso nacionalista de pega, huía. De su amor declarado a España, desertaba. La Carme de Cataluña anulaba la fuerza marinera y castiza de la Carmen de España. Y de vacilación, nada. Con toda crudeza. Sin titubeos. De nuevo Madariaga: capaz o incapaz de ser. La señora Chacón es almeriense de Olula o de la barcelonesa Esplugas. Es socialista española o catalana del Psc. Al olor de los cirios del congreso psoecialista de febrero, tal parece que Carme/Carmen abdica del patronímico regional y abraza el santoral castellano. Carmen de España, de Bizet o de Merimée.
Es posible que doña Chacón quiera jugar a lo oculto como don Próspero. Si esconde, diga qué. Si camufla, explique por qué. Si encubre, exprese a quién. Si envuelve, descubra el pastel. Si encierra, abra las rejas y que se respire libertad. La libertad de saber la verdad. La verdad que se niega a los españoles. La verdad que, pobre de mí, reclama el embustero Rubalcaba al aseverar, ahora, que el Psoe necesita decir lo mismo en toda España. Otro que tal. Cambia de chaqueta con la velocidad con que ataca la cobra. El mensaje no tiene otra finalidad que la de desgastar a la amiga Chacón.
En esta tesitura, la señora exministra deberá calcular el alcance de su posicionamiento. Si comienza a llamarse Carmen de España, en cuyo caso la creerán unos cuantos adeptos o si prosigue con su Carme de Cataluya, de modo que sus compañeros de aquella Autonomía no se sientan afrentados por la actitud de la prófuga.
En cualquier caso, la señora Chacón habrá de responder. Si triunfa en los medios del Psoe, tendremos Carmen para un tiempo. De salir trasquilada, Carme, Carme y más Carme. Tiempo al tiempo.
Un saludo.
Que bien escribes Velasco.
DE ROMPE Y RASGA
La expresión que da título al presente artículo se suele utilizar para designar a mujeres de físico imponente. Créanme que no es mi intención aludir al aspecto físico de las señoras a las que me dirijo. En absoluto. Me refiero en exclusiva a la capacidad de ambas exministras psoecialistas por romper y rasgar. Romper en lo que respecta a quebrar y despedazar las arcas públicas. Rasgar en lo que concierne a desgarrar y hender la economía del país. Ya verán, entre tantas razones no expresas, por qué lo digo.
Doña Trinidad Jiménez, Ministra de Asuntos Exteriores porque así le salió del dedo nombrador al señor Zapatero, constituye uno de los modelos a no seguir en asuntos de diplomacia internacional. Una cosa hiriente lo de esta excelsa mujer. A falta de gastos miles durante su nefasto mandato, la dama no ha tenido ocurrencia más trituradora que, estando en funciones, adjudicar más de diez mil millones de pesetas, diez mil millones, para proyectos de interés ¿social? Me niego a referir el destino de algunas de estas subvenciones otorgadas por tan egregia fémina, por más que la lectura de las mismas llenarían de satisfacción a mi buen amigo Paco Morán. Diez mil millones de pesetas repartidas en el extranjero porque aquí en España no hay necesidades, el trabajo sobra y la prosperidad invade todos y cada uno de los hogares españoles. Una cosa indigerible por lo vergonzante. Antes de que me echen, se habrá dicho la sobrina de Villarejo, limpio la caja de caudales. Que se fastidien los de Rajoy.
Por su parte, doña Cristina Garmendía, exministra de Ciencia e Innovación con ZP, con quién si no, ha puesto su granito de arena al Kilimanjaro de la corrupción nacionalsocialista. Años atrás, la señora Garmendia fichó como alto cargo a un señor que, con anterioridad, había sido señalado (sic) por desviar dinero público. Una de las primeras decisiones del nuevo fichaje fue contratar con una empresa que, ¡oh, dioses del averno!, había sido fundada por su espectacular y querida esposa. La cantidad abonada era más modesta. Alrededor de sesenta millones de pelas. La actividad en el ramo de la ciencia y de la innovación apenas ha tenido repercusión en la vida social y económica de España. Eso está claro. Pero… ¡y el dineral que se ha embolsado la señora unida por la afectio maritalis al secretario general de ese ministerio! Beneficiar a la familia se llama eso, se disculpa señá Cristina. Familia que se enriquece unida, permanece junta. Si es que de cristianos se pasan.
El tercer “pieza” de los rompe y rasga, dentro de los más modositos del gabinete de Zapatero, es el señor Sebatián. Menudo el caballero. En noviembre, apenas cuatro días antes de las elecciones que hundieron al desgobierno del leonés errante en la miseria de la derrota electoral, el ministro de Industria (de pitiminí) y Energía (bien flaca) rubricó un contrato de casi quinientos millones de pesetas con un despacho de abogados de asesoramiento a la Abogacía del Estado. A los abogados del Estado, ni más ni menos. Trescientos euros, más IVA, cuesta, por hora, al contribuyente la supuesta ignorancia en materia de energía fotovoltaica de profesionales tan expertos como nuestros abogados del Estado. Con este precio, las minutas de Del Nido se quedan en juego de juristas de segunda clase. Claro. Clarísimo.
Tres dirigentes ineptos de rompe y rasga. Doña Trinidad. Doña Cristina. Don Miguel. Mientras los españoles se aprietan el cinturón y las empresas se apelotonan en las oficinas de Empleo, en tanto el número de parados acrece a medida que la recesión avanza, los señoritos y señoritas del (des)Gobierno zapateril compiten por llevarse la Gran Cruz del Despilfarro en su categoría de tierra quemada. Los angelitos. De rompeempleos y de rasgamorales. A ver si se atragantan con los provechos del banquete.
Un saludo.
Carmen Chacón (en español).
Su apellido es el nombre de un lagarto filipino (ver diccionario) y el carmen ya sabemos que es un patio sevillano donde florece el limonero. O sea, si le sumamos que su padre es un bombero de Almeria, donde ella nació, no deja de ser otra charnega como el llamado Montilla. Solo que esta con un lagarto dentro. Como las botellas del mexcal mexicano.
No se conforma con la pasta que hizo su marido con la 6ª TV y las millonadas en publicidad otorgadas por el gobierno Zapateril. Ahora quiere ser la jefa de un partido que tiende a desaparecer.
Retírate a tu casa del Caribe que lo vuestro no tiene remedio y el Pesebre en manos de Rubalcara quedará como está.
O sea…
MIERES BLUES.
En el Hostal de La Peña
duerme el Sol prejubilado,
bebiendo de una madreña,
la Luna se da al pecado.
Por el bronce del sidrero
de una plaza de serrín,
cae la lágrima sin fin
de una pena de aguacero.
Hay folixa improvisada
entre los patos del parque
y una paloma drogada
dice que espera el embarque
para bajar a la mina
que un día hubo allá en Barredo,
en Turón o en Figaredo,
o en el chigre de la esquina.
Rebosan las vinotecas
sonrisas emboquilladas,
las terrazas de La Vega,
manteles de baballadas.
Y la Mayacina enlatada,
en fúnebre chapa marrón,
y en Santa Marina reunión
de yonquis de mala cara.
Frente al Campus se para
un minero mutilado,
lleva la entraña entibada,
late con fuego sagrado,
mientras tanto se pregunta
para qué sirve ese templo
de hormigón que tanto asusta,
con pasillos de silencio.
Y yá argaya por Bazuelo,
se inunda Vega de Arriba
de esperanza a la deriva
de fondos que caen del cielo.
Y funcionando tambien.
La Trinidad “Himene” fundió toda la pasta que pudo al día siguiente de perder por goleada las “erecciones”. En CHORRADAS.
No ha quedado claro lo de que si los hipopótamos eran de agua dulce o salada. En román paladino, si eran homo o heterosexuales. Gordos si que eran.
Eso con un Gobierno en Funciones es delito.
LAS ELECCIONES DEL DESAHUCIO
Es la hora de despedir al inquilino. El 25 de marzo, fecha tope. Griñán y los suyos se creyeron propietarios del cortijo de la Junta. A poco que les dejemos, hubieran usucapido la autonomía entera. Hasta aquí hemos llegado. Corresponde desalojar a los inquilinos que, además de no pagar el alquiler, han destrozado el inmueble. La precampaña comienza hoy, día once de enero de dos mil doce. Se inicia el proceso hacia las elecciones del desahucio.
Griñán ha dado el pistoletazo de salida para una carrera que va a ser competida. Los okupas legales van a movilizar al mismísimo diablo con tal de que el pueblo no hable, no hable, no hable. Y si habla, lo que convenga. Los altos cargos que rezaban en Madrid regresan a Sevilla. Pelean por la silla que otros recogieron. Chaves se hace un hueco entre los gorriones que abren el pico. El pájaro hembra no da abasto para alimentar a tanto gorrón. La pérdida de Andalucía conmocionará al poderoso aparato psoecialista. Acostumbrados a vivir en palacios ajenos, escapan de los sinsabores del raso. Trabajar para vivir es duro. Especialmente si no se ha hecho en la vida. A la fuerza ahorcan. Van a poner toda la carne en el asador.
Griñán blanquea deudas y pone negro sobre blanco en inversiones. Cuenta con el apoyo de miles de subvencionados y sus familias. Que son multitud. El Congreso del partido abre una nueva brecha. Chacón y Rubalcaba, tanto da que da igual, dicen competir por lo mismo. Es falso. Ganan tiempo y distraen atenciones. Farsa de pelea doméstica que acabará en un final feliz de abrazos y compromisos. Comedia bufa que intercalará denuestos contra el PP recortador. Los cañones apuntan a Rajoy, sí, pero harán blanco en la línea de flotación del barco de Javier Arenas. Si éste no anda listo y no saca a relucir el Nelson que lleva dentro, en vez de manco y tuerto se quedará sin brazos, ciego, compuesto y sin novia.
Los “indignados” de papel y los ”quinceemes” de cartón saben cómo vender un producto caduco. A base de repetir cien mil veces sus cualidades. A la postre, que venga el maestro armero a exigir responsabilidades. Santa Rita, Rita, lo que se da no se quita. Contra la arena, agua a chorros, se dicen. La movida va a ser de época. Canal Sur gastará los últimos cartuchos. El chollo de la telepública se tambalea. Si han de morir, lo harán mordiendo.
Griñán es el último bucanero. Los tesoros arramblados se esfumaron. La ola de austeridad que acecha es el efecto, que no la causa, de la política de fomento del desempleo de Viera, Fernández y demás corsarios de la cosa pública. Las políticas sociales de esta muchachada amoral se diluyen en el aguardiente del paro. La coca y el whisky salen gratis total. Paga el chófer de Guerrero. Con mi dinero. Con el de los españoles.
El año se prevé tan complicado como apasionante. La potente y adinerada escuadra de Griñán no tendrá reparos en bombardear las posiciones del enemigo, que no adversario político. Ellos piensan que los de Arenas son los malos cuando en realidad son los limpios. Los malvados y sucios encabezan el imperio de los EREs, las drogas subisguientes y las mariscadas de Mercasevilla.
Lo dicho. Son las elecciones del desahucio. Si no salen ahora, a ver cuándo. Da miedo pensarlo. El 25 de marzo.
Un saludo.
MENOS MAL
Desconfiaba. Después de la jugarreta de las condecoraciones y el nombramiento de la señora Vela, me temía lo peor. Podían nombrar a Sánchez Manzano director general de la Policía. Cualquier cosa.
Pues no, menos mal. El ministro del Interior, el señor Fernández Díaz, ha actuado con presteza y acierto. Presto para destituir. Acertado en el cese. Por su parte, Cosidó, nuevo director general de la Policía, ha prescindido de los servicios de la cúpula del Cuerpo. Como para fiarse de ellos.
La actuación de los mandos policiales durante la presidencia de Zapatero ha horadado la montaña de confianza que la ciudadanía deposita en las fuerzas de seguridad del Estado. Tal parece que han servido de guardia de corps del partido en el poder antes que agentes de la seguridad nacional.
El caso de los atentados de Atocha destapó el tarro de las esencias. El desguace de los trenes o la aparición de la mochila o el caso del ácido bórico son muestras que horrorizan a las personas honradas. Con el asunto faisán se alzaron la bandera del escándalo y el pendón de la colaboración con banda armada. Si los irresponsables que permitieron estas barrabasadas seguían un minuto más al frente de cargos tan determinantes, mejor que Amedo fuera nombrado coordinador general de la Guardia Civil y Roldán subdirector de la Policía.
La política de nombramientos librada durante la dictadura del Psoe en Interior es un calco de la perpetrada allá donde el zapaterismo sienta sus lares. Es decir, prevalece la designación porque me sale de mis partes pudendas. Lo cual es una perfección degenerada de la libre designación efectuada porque me paso las leyes por el forro de mis pantalones. El Tribunal Superior de Justicia de Madrid lo dejó bien claro en su sentencia. Ni un nombramiento político más hasta que no se cumpla la resolución judicial. Claro que va para dos años y tararí que te vi. Ni jueces ni gaitas. Al rodillo psoecialista no se le resiste ni la mismísima Alaya. Siete mil polis elegidos a dedo tiene guantes. Y guantazos.
Cosidó no puede despreciar este aviso judicial. Si los policías son funcionarios, remítanse a la normación administrativa. Es abundante y variada. Si los vigilantes del orden se saltan las leyes, quién supervisará a esos vigilantes. Lo decía Goethe con tanta precisión como brevedad: prefiero la injusticia al desorden. Eso sí, al filósofo alemán no hay que interpretarlo. Se debe seguir su razonamiento. La policía vigila. A los delincuentes. No a los ciudadanos. Si actuara al revés, se incurriría en desorden. De ahí que si para restablecer el orden constitucional se produce alguna injusticia coyuntural, bien admitida sea. Lo que no puede ser es que nos saltemos el Estado de derecho.
Y en eso los del Psoe son auténticos maestros. El Pp sólo tiene que aplicar la ley. Es bien sencillo. Y aplicada, responsabilizar y responsabilizarse de que las funciones se lleven a cabo de forma eficaz. El que no sirva para el cargo, a la calle. Con todas las garantías procedimentales, pero a la calle. El sustituto, el siguiente en el escalafón. Así en la policía como en el funcionariado.
Los puestos políticos no han de bajar del nivel de direcciones generales. Para los demás, funcionarios. Además de probos, son garantes. Que ya es.
Un saludo.
MALDITOS
Mala gente. Perversos. Ruines y miserables. Malditos. Lo son quienes desean el mal y la muerte ajena. Maldita sea esta calaña de sujetos.
Un concejal de Izquierda Unida de Madrid acaba de dar un martillazo más a la estaca que se clava en el corazón de lo que fuera el partido comunista de España y hundirlo en las miserias de la degradación humana. Si la moral es el principio que rige los comportamientos individuales, este señor carece de principios y de finales, se refugia en el colectivo como garrapata parásita y adolece de ética política y, por supuesto, humana. Un desecho en suma.
El estado de salud de Manuel Fraga preocupa a muchos españoles. A otros ni les va ni les viene. A un elevado número la noticia les llama la atención. A este edil siniestro de la hundida izquierdona madrileña le llena de júbilo. Va a descorchar una botella de cava, anuncia el malévolo personaje. Al estilo de los asesinos de ETA. Valiente ralea.
El silencio de los cobardes apresa las palabras arrolladoras de Caio Lara. Dónde está el capo comunista que no condena a su camarada. Por qué el descabalgado Llamazares no se desmarca de su compañero de formación. A qué grado de desprestigio está llegando cierta clase política. Si el declarante no se retracta de la barbaridad, cómo es posible que no le hayan abierto inmediato expediente disciplinario previo a la expulsión de su partido.
Malditos los matarifes y malditos los que ríen sus gracias y alientan sus burradas. Malditos. No son los poetas malditos de Verlaine. Son los malditos pistoleros del fascismo. No hay genio en el verbo escrito de ese vocero de la muerte. La ouija es un tablero en el que el concejal ha colocado su copa para contactar con el espíritu de un hombre que, por fortuna, no ha muerto. Sobrevive en su lucha contra los años y la enfermedad. El concejal no retrata al personaje histórico. Invoca su propia autodestrucción. A falta de dones espirituales, reclama la guadaña que siega la vida del hombre. No es maldito por incomprendido. No lo es por bohemio que rechaza la forma establecida. Es maldito porque su palabra fétida alumbra el final del ciclo vital de una persona. Es maldito porque se esconde tras la democracia para justificar su canallesco mensaje.
El concejal puede realizar prácticas de brujería, ritos espiritistas. Con ellas encierra su voluntad de poder sobre el tiempo, sobre la historia y sobre los seres humanos. Por eso es maldito. Porque su afán de dictado le lleva hasta la muerte del otro.
Los malditos de la política cabalgan a lomos de caballos apocalípticos. Se entendería que, descreídos, contrariaran la ley de Dios. Lo que no se admitiría es que rompieran los valores de los hombres y los derechos humanos. Este concejal de IU es maldito porque repugna y, porque asquea, es maldito.
Deseo a Fraga un pronto restablecimiento. Si, por desgracia, falleciera a resultas de la afección pulmonar, servidor lo lamentaría. Como muchas personas que ven en la vida la paz y en la guerra la muerte. Del revés, malditos.
Un saludo.
No hay con quien meterse. El rojerío de la antigüedad ha desaparecido, supongo que, en parte, por vergüenza, si alguna vez la han tenido, y por aburrimiento dado que este blog ha estado cerrado, inoperante, averiado, olvidado desde el pasado mes de Junio.
Se echa de menos al tonto útil prejubilado a mayor honra pesebrera, aquel sevillano de los Remedios dizque que “périto” industrial y ex profesor, o bedel, de un instituto laboral sobre el manejo del torno (nada que ver con el aparato del mismo nombre usado como medio de comunicación con el exterior por algunas órdenes de monjas de clausura).
O aquella debil mental de origen argentino y domicilio catalino (o sea charnega) nazionalista de vía estrecha, posiblemente amancebada con el anterior.
Etc. etc. que hay para más.
Hasta luego.
Marianooo, que pareces más de izquierdas que los P.- Socioslistoooos.
En el mal sentido, porque en el normal y cartesiano cualquiera es más rojo que ellos.
LA COCHINA COCAÍNA
Las cloacas de la Junta de Andalucía son un monumento a la corrupción. Un dédalo de pasadizos oscuros que se entrecruzan. Lo que pasa es que los dirigentes sociatas son tan chulos que, a fin de no extraviarse entre la maraña de conductos, indicaban con flechas el camino a seguir. Flechas indicativas como en IKEA pero a lo bestia. Los comerciantes de la multinacional neerlandesa de origen sueco son excelentes guías y grandes orientadores. Los nepotes de la Autonómica griñanista no pasan de choricetes con ínfulas de Grandes de España.
Lo que venimos padeciendo los andaluces después de tres décadas de abuso dictatorial de los psoecialistas es para indemnización. Nos quedamos cortos los que afirmábamos que el Psoe había hecho de nuestra región un cortijo. De cortijo, nada. Todo un antro de vicios. Una secta fanática capaz de descerebrar a los adeptos y de crucificar a los disidentes. La ristra de casos de perversión gubernamental halla en la Consejería de (des)Empleo su cúspide de maldad. Los expedientes de regulación de empleo constituyen el no va más de la desvergüenza de una panda de mafiosos sin escrúpulos. Al río de noticias que los medios han venido vertiendo sobre la trama delincuencial tejida desde los altos cargos del (des)Gobierno andaluz, hay que añadir la de las juergas con alcohol y drogas.
Parece ser que el señor Guerrero, exdirector general de la Junta, utilizó el fondo de reptiles para algo más que favorecer a sus amigotes. Según ha declarado su chófer, porque un tipo tan importante como este señor necesita un vehículo oficial y un conductor particular para ser alguien, el supuesto testaferro de la red se gastaba sus buenos millones en copas y en coca. Cochina coca. Es decir, no sólo se inventaban prejubilaciones de cuento o subvenciones de chirigota o ayudas de carnestolendas, sino que una parte importante de la pasta malversada se destinaba a financiar las fiestas privadas del señorito.
Y en este festín de golferías, quién se extraña de que el exalcalde de Valverde tirase de tarjeta institucional para remunerar los servicios prestados en un lupanar de carretera. O de que el socio mercasevillano, el muy comunista Torrijos, diera buena cuenta en Bruselas de una mariscada pantagruélica con cargo a ya se sabe qué bolsillos. O que un conocido constructor consuele a su dilecta segunda esposa con un puesto directivo en un endeudadísimo organismo municipal de viviendas. Todo vale en el alcantarillado infesto de la ciudad de la injusticia levantada en Andalucía por gente afín al desprestigiado director general de la cosa.
Eso sí, ni Chaves ni Griñán se enteraban de nada. Ellos se mueven en circuitos celestiales a los que no llegan las desmesuras de sus amiguitos obreros del alma. Faltara más. Ellos son de otra casta. Sus hijos no se relacionan con el vulgo. Reciben, sí, pero no comparten ni departen ni reparten. Va a ser igual un presidente de Andalucía que un simple gobernador de una de las fuentes del tesoro. Y, además, la cocaína tiene purezas. Es cochina siempre pero no es lo mismo consumirla con un drogata que con una señora despampanante a tanto la hora.
Lo dicho. A la Juez Alaya habría que darle el premio a la entrega, al tesón y a la justicia.
Un saludo.
QUÉ BOCHORNO
Los niños que leímos el Catón y aprendimos en las enciclopedias Álvarez estamos desnortados. Los que, durante nuestra más tierna infancia, entendimos que matar y robar formaban parte de los pecados que proscribían los mandamientos de Dios, caminamos fuera de cauce. Quienes vivimos los duros días de la postguerra no sabemos si vamos o venimos. Donde no hay harina de valores, todo es mohína de moral.
El asunto ETA nos trae de calle. A los que peinamos canas y a quienes han seguido los telediarios sobre el tema. Una banda de asesinos se cuela en la democracia bajo el tupido velo de una sentencia cuanto menos discutible. El defenestrado gabinete zapatari se rindió a las coacciones de la cuadrilla de matarifes y nos vendió su claudicación ignominiosa como un éxito. A ver quién es el bonito que planta cara a la tropa de criminales sin que del enfrentamiento no surjan voceros mercenarios que acusen a los discrepantes de tocar tambores de nuevas guerras. Los muertos han dejado de ser víctimas. Han sido anatematizados por los fornidos porteros de la medioteca prozapateril. Se han convertido en obstáculos que impiden el avance de la democracia. Así.
Ahora toca poner en la calle a los presos sentenciados en firme. No basta con acercarlos a prisiones del País Vasco. Excarcelados todos. Después, se reivindicará una indemnización por torturas e injusta privación de libertad. En esta España, el que no llora no mama y el que no chantajea a las instituciones no cobra de ellas. Entendida esta premisa, los organizadores de esta red de traidores sin capucha se han dado cita en Bilbao para mostrar los cisnerianos poderes. Movilizaciones a destajo y manifestaciones sin descanso. Aglomeraciones en la capital de Vizcaya como durante el franquismo en la madrileña Plaza de Oriente. Y que la vida no se detenga.
En teoría, la maniobra envolvente corre a cargo de Amaiur y los partidos abertzales. En la práctica, ya por acción insuficiente ya por omisión escandalosa, las demás formaciones vascas contribuyen al asedio. Las declaraciones de protesta de los partidos democráticos suenan a flattus vocis. Rajoy está sufriendo en su propia carne el posicionamiento de Basagoiti. Ni un paso adelante sin que el sucesor de Gregorio Ordóñez, de Carlos Iturgáiz o de María San Gil asienta. La política del PP vasco es de franco retroceso por más que se despachen opiniones de condena. PP vasco, que no PP español.
Escuchar al pueblo vasco no significa atender las exigencias coactivas del matonismo. El gobierno de Mariano Rajoy no debe confundir prudencia con cobardía ni silencio con mudez. Cualquier voluntad de mirar para otro lado en este tema sería letal. Los oradores de la macromanifestación bilbaína sustantivan la política española como de represión. Hacen un llamamiento a la responsabilidad y reclaman la libertad de quienes carecen de libertad por asesinar a españoles inocentes.
Los verdugos pretenden alcanzar un status de paz definitiva sin presos ni exiliados. Los verdugos son los que ofrecen la alternativa. Con una mano, la bomba. Con la otra, la parabellum. De ahí el bochorno. Se me enciende el rostro y me queman las vísceras. Me sofoco ante tan poderosas ofensas. Me altero por más que mi razón me insta a la calma. Uno no es Descartes.
Un saludo.
Lo dijo al revés: lo único etc…ES INMOVILISMO. Eso ocurre por traerse aprendidas las frasecitas para bobos.
-Tu padre era bombero pero tú solo intentas hacer alpinismo. ¿No hay nadie en ese seudopartido mejor preparado que tú y que Rubaljeta, el mentiroso compulsivo?
Pues en ese caso lo mejor es que desaparezcais. Ya habeis hecho suficiente daño a este pais.